Les Martelans sont les clans guerriers des montagnes et des hautes terres sauvages de la Surface.
Vitesse 75% · Vie 150%
Des géants à la peau verte et au sang bleu, aux arcades sourcilières lourdes, aux yeux d’ambre et le plus souvent chauves, les Martelans sont le peuple physiquement le plus redoutable du monde. Ils ne portent presque rien et refusent toute armure, et leur seule arme est une grande massue de bois à deux mains (qu’ils manient d’une seule). Leurs corps sont couverts de cicatrices et de tatouages discrets qui consignent leurs exploits — la vie entière d’un Martelan se lit sur sa peau. Ils sont d’une force immense : un coup de massue brise boucliers et os, les blessures les ralentissent à peine, ils peuvent courir et combattre tout le jour, et ils prospèrent dans le froid et à des altitudes qui terrassent tout autre. Ils sont aussi bruyants — tambours, cris de guerre et chants les précèdent — et ne se faufilent jamais.
La distance, la chaleur, le terrain plat et découvert et un jeu de jambes vif sont la réponse contre eux : un Martelan au loin est bien moins dangereux qu’un à portée de massue, et à sa charge peut esquiver un combattant agile. Ils sont faciles à provoquer et accepteront presque tout défi formel en combat singulier. Vaincs-en un avec honneur et tu gagnes un respect qui peut devenir amitié ; vaincs-le par traîtrise et tu hérites d’une vendetta qui te survivra. Et ne les appelle jamais des trolls — le mot est une insulte mortelle, à laquelle on répond par la violence.
Les clans content un temps ancien où le monde fut frappé d’un grand marteau, et des ancêtres qui sortirent des montagnes en marchant ensuite. Ils vivent en clans nomades dans des camps de tentes de cuir appelés Drum-Camps, se rassemblent par milliers lors des Moots d’été, et sont menés sans rigueur par leurs chefs et par les Drum-Mothers, les chamanes anciennes dont la parole est la seule à franchir les lignes de clan.
D’aucuns disent que les Martelans tiennent Vox Maxa pour un son — un son réel, percussif, physique. Pour eux, être bruyant, c’est être entendu ; être silencieux, c’est être oublié ; et être oublié est pire que la mort. Les Creusets, les anciennes arènes où le son retentit le plus fort, sont le sol le plus sacré qui soit — partagé, à contrecœur, avec les Malardins — et l’on croit qu’un guerrier qui meurt dans l’un d’eux rejoint le grand son pour toujours.