Die Alben sind das alte Volk des tiefen Waldes — die Elfen der Oberfläche.
Geschwindigkeit 100% · Leben 80%
Hochgewachsen, schlank und lautlos in ihren Bewegungen, haben die Alben spitze Ohren, große dunkle, an das Waldzwielicht angepasste Augen und langes geflochtenes Haar. Die Unterarme eines Erwachsenen sind über und über mit in Tinte geschriebenen Formeln bedeckt — ein lebendiges Zauberbuch. Sie kleiden sich in erdige, zweckmäßige Töne und führen Langbögen, die besten Fernwaffen der Oberfläche, samt den Tränken, Tinten und seltenen Zutaten, von denen ihre Magie abhängt.
Ein Kampf gegen die Alben ist meist vorbei, ehe er beginnt: vorbereitetes Gelände, verborgene Bogenschützen, Fallen und Schutzzauber. Sie schießen, um zu verwunden, nicht um zu töten, und die meisten Begegnungen lassen sich durch Rückzug, Aufgabe oder schlichtes Fragen beenden. Fern ihrer Wälder und ihrer Vorbereitungen sind sie weit weniger gefährlich. Ein geduldiger, ehrerbietiger Reisender kann sich ihre Lehre verdienen.
Die folgende Schriftrolle wurde im Wald gefunden, ihre Tinte älter als die Bäume:
„Ich habe die Zeitalter überdauert, wie der Stein den Regen überdauert: indem ich reglos blieb, während die Welt anderswohin sah. Mögen die Jungen ihre Mauern errichten und sie vergessen; was sie fallen lassen, das bewahren wir, Zeile um Zeile, in Sälen, die der Wald verschluckt hat. Meine ruhelosen Verwandten, die Gestaltwandler, konnten nie so lange stillsitzen.
Sinn wird nicht geprägt, sondern im Vorübergehen erlauscht. Die Welt spricht, langsam, und die Weisen werden still genug, um sie zu erfassen; jene Stimme nennen wir Vox Maxa. Doch traue nicht dem, der schwört, sie ganz gehört zu haben — ich selbst habe es in all meinen Jahren nicht vermocht. Ich ließ ein Königreich fallen, statt zu früh zu antworten: besser hundert Jahre des Lauschens als ein einziges hastiges Wort.”